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La de antes
La de antes es un resumen de vida, de existencia llena de alegrías y despertares a la saludable naturaleza del mundo, pero de caídas en abismos y oscuridades después
Por
Delfina Acosta |
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1927
Argentino 
Nació el 10 de Enero de 1927 en Buenos Aires, en el barrio de Villa del Parque, en la casa ubicada en Argerich 2237.Inició estudios universitarios que no concluyó, trabajó como obrero textil y, desde mediados de los años 50, se dedicó al periodismo. Debido a su militancia en el movimiento peronista se exilió en México con su familia entre 1977 y 1990.Uno de los renovadores de la lírica argentina en los años 60, Lamborghini escribió numerosos libros de poesía y una novela. Según su propia definición, su literatura se mueve entre la parodia y la cita. Su poesía tiene amplio reconocimento en su país y el exterior desde los años 70. El conjunto de su obra recibió el Premio Leopoldo Marechal, en 1991.
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Marielena Aimar reside en la ciudad de Buenos Aires desde hace 16 años. Madre de tres hijos. Se ha dedicado a la docencia como profesora de Castellano y Literatura en colegios secundarios. En la actualidad, ejerce el periodismo especializado en cuestiones energéticas, área en la que se ha capacitado durante los últimos quince años.
Sus primeros escritos literarios fueron poemas. Publicados en "Por nada", muchos de ellos en la web, en el blog escritosdemarielena.blogspot.com.
Luego escribió algunos cuentos bajo el título de Cuentos del horror ...
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Marielena Aimar
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El mundo fisíco todavía está allí. Es el parapeto del yo el que mira y sobre el cual ha quedado un pez color ocre rojizo, un pez hecho de aire seco, de una coagulación de agua que refluye.
Pero algo sucedió de golpe.
Nació una aborrecencia quebradiza, con reflejos de frentes, gastados, y algo como un ombligo perfecto, pero vago y que tenía color de sangre aguada y por delante era una granada que derramaba también sangre mezclada con agua, que derramaba sangre cuyas líneas colgaban; y en esas líneas, círculos de senos trazados en la sangre del cerebro.
Pero el aire era como un vacío aspirante en el cual ese busto de mujer venía en el temblor general, en las sacudidas de ese mundo vítreo, que giraba en añicos de frentes, y sacudía su vegetación de columnas, sus nidadas de huevos, sus nudos en espiras, sus montañas mentales, sus frontones estupefactos. Y, en los frontones de las columnas, soles habían quedado aprisionados al azar, soles sostenidos por chorros de aire como si fueran huevos, y mi frente separaba esas columnas, y el aire en copos y los espejos de soles y las espiras nacientes, hacia la línea preciosa de los seno, y el hueco del ombligo, y el vientre que faltaba ... |
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Es una tarea con destino incierto pretender que cualquier hecho del pasado que se precie de digno pueda cruzar las distintas barreras de las épocas ajeno a la escritura. Puede que alguna tradición oral, aquellas que legaron a nuestros padres las voces de otros abuelos, tengan suficiente peso como para evitar el olvido. Puede llegar a ser que esas mismas verdades, transmitidas de boca en boca entre el humo de un café con leche con vainillas hayan sembrado en otros niños imágenes de unos hechos que no tuvieron la suerte de haber sido escritos. Pero en todo caso esas imágenes siempre habrán de ser débiles, sometidas a algún juicio refutable, ajusticiadas con la verdad de la escritura
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21 de marzo de 1999
La UNESCO instaura el Día Mundial de la Poesía
La Conferencia General de la UNESCO, decidió proclamar el 21 de marzo como el Día Mundial de la Poesía...
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La antorcha abre violentamente el himen del texto, la consumación suprime al mismo tiempo la exterioridad y la anterioridad, dice en la lengua del deseo la plenitud del goce siempre postergado por el tabú del incesto. La voz de La antorcha se consume en el deseo, trae del exilio el cuerpo del padre, lo atrae y lo rodea, le impone la multiplicación iluminada del regreso . Ver más detalles
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"Culpa de los muertos" (Editorial Rubeo,Barcelona, 2008) describe la vida de cinco estudiantes de medicina de Corrientes en la década de la dictadura militar de la violenta Argentina de los '70.
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Yo jamás fui un niño |
Mi sonrisa es seca y mi rostro es serio,
mis espaldas anchas, mis músculos duros
mis manos partidas por el crudo frío
sólo ocho años tengo, pero no soy niño.
Detrás de mis ovejas ando por el cerro
y cargau mi leña bajo hasta mi puesto
a soplar el fuego, a mismiar mi soga,
y no tengo tiempo para ser un niño.
Los años caminan y todo es lo mismo,
moti, sal con lechi son mis caramelos,
mi juguete un chivo o el perro ovejero,
poco tiempo tengo, pero no soy un niño.
Mi avión de juguete es un cuervo viejo,
mi camión un burro de trotar muy lento,
mi amigo, es el zorro que roba mis cabras
y es todo mi consuelo de poder ser niño.
Mi rostro es de viejo y mi andar de agüelo,
mis callos partidos por piedras del cerro,
mi poncho rotoso por el fuerte viento,
todo eso me dice, que no soy un niño.
¡Y no hay reyes magos,
no hay Días del Niño,
jamás tuve suerte
de poder ser niño!
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Fortunato Ramos
Costumbres, poemas y regionalismos (
2003 ) |
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La Biblioteca de la Universidad Popular de Belgrano lleva ya más de cuarenta años funcionando como Biblioteca Popular dentro de nuestro barrio. Como tal, durante estos años, estuvo abierta para la consulta de libros, y cubría el servicio de préstamo para socios y alumnos de esta Universidad.
En la actualidad, en la BIBLIOTECA DE LA UNIVERSIDAD POPULAR DE BELGRANO, todo está preparado para que los chicos de nivel primario o secundario puedan encontrar los libros, los temas y aún las curiosidades y videos que necesitan para su estudio cotidiano o bien para la preparación de trabajos prácti |
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¿De dónde vienes de mirar tus ojos padre? 
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