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1819-1892
Estadounidense 
Walter Whitman nació el 31 de mayo de 1819 en Long Island, estado de Nueva York. A temprana edad leía la Biblia, los poetas de Grecia e India, Shakespeare y Dante. Colaboró en una decena de periódicos y en la Democratic Review, en la que publicó algunos cuentos. Además de periodista se desempeñó como maestro e impresor.
A los treinta y un años adoptó el nombre abreviado de Walt y se entregó de lleno a la elaboración de su proyecto literario: la concepción de Hojas de hierba.
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Dora Giannoni es oriunda de 9 de Julio (Provincia de Buenos Aires) y vive en Buenos Aires desde 1976.
Profesora de Castellano, Literatura y Latín, dedicó años a la docencia secundaria y terciaria. Cursó estudios teológicos y bíblicos y trabaja pastoralmente. Participó en programas radiales y encuentros literarios. Colaboró en revistas y organizó talleres sobre la vida y obra de Armando Tejada Gómez y Alejo Carpentier.
Autora de Profeta del viento (estudio bioliterario sobre Tejada Gómez).
Obtuvo un primer premio de ensayo en Río Cuarto, un segundo premio de poesía en el concurso organizado por la revista Redes de papel (Capital) y menciones en Junín y Radio Habana (Cuba) ...
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Dora Giannoni
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Para Génica
Uccello, mi amigo, mi quimera, has vivido con ese mito de pelos. La sombra de esa gran mano lunar donde imprimes las quimeras de tu cerebro jamás llegará hasta la vegetación de tu oreja, que gira y hormiguea a la izquierda con todos los vientos de tu corazón. A la izquierda los pelos, Uccello, a la izquierda los sueños, a la izquierda las uñas, a la izquierda el corazón. Todas las sombras se abren a la izquierda, naves, como orificios humanos. La cabeza recostada sobre esa mesa donde toda la humanidad se tambalea, qué otra cosa ves que la sombra inmensa de un pelo. De un pelo como dos bosques, como tres uñas, como un pastizal de pestañas, como un rastrillo en las hierbas del cielo. Estrangulado el mundo, y suspendido, y eternamente vacilante sobre las llanuras de esta mesa plana donde tú inclinas tu cabeza pesada. Y a tu lado cuando interrogas los rostros, qué ves sino una circulación de ramificaciones, un emparrado de venas, la huella minúscula de una arruga, el ramaje de un mar de cabellos ... |
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Es una tarea con destino incierto pretender que cualquier hecho del pasado que se precie de digno pueda cruzar las distintas barreras de las épocas ajeno a la escritura. Puede que alguna tradición oral, aquellas que legaron a nuestros padres las voces de otros abuelos, tengan suficiente peso como para evitar el olvido. Puede llegar a ser que esas mismas verdades, transmitidas de boca en boca entre el humo de un café con leche con vainillas hayan sembrado en otros niños imágenes de unos hechos que no tuvieron la suerte de haber sido escritos. Pero en todo caso esas imágenes siempre habrán de ser débiles, sometidas a algún juicio refutable, ajusticiadas con la verdad de la escritura
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13 de marzo de 1975
Muere Ivo Andric
Novelista serbo-croata nacido el 9 de octubre de 1892 en Dolac, Bosnia-Herzegovina. El argumento de sus obras procede de la historia y vida de su nativa Bosnia...
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Mas efemérides |
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Entre divas glamorosas, vecinos payasescos, médicos forenses que también mueren, deambulan los "solitos", seres anónimos que la palabra poética de Carlos Martian, rescata con piadosa mirada, y en la urbe una flor desconcertada/ agoniza en la alcantarilla. Pero no todo es naufragio, los marinos urbanos, también sueñan: barcos invisibles zarpen/ del corazón de los hombres . Ver más detalles
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Balbuceo |
Triste está la casa nuestra,
triste, desde que te has ido.
Todavía queda un poco
de tu calor en el nido.
Yo también estoy un poco
triste desde que te has ido;
pero sé que alguna tarde
llegarás de nuevo al nido.
¡Si supieras cuánto, cuánto
la casa y yo te queremos!
Algún día cuando vuelvas
verás cuánto te queremos.
Nunca podría decirte
todo lo que te queremos:
es como un montón de estrellas
todo lo que te queremos.
Si tú no volvieras nunca,
más vale que yo me muera...;
pero siento que no quieres,
no quieres que yo me muera.
Bien querida que te fuiste,
¿no es cierto que volverás?
para que no estemos tristes
¿no es cierto que volverás?
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Enrique Banchs
El cascabel del halcón (
1909 ) |
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