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Francisco Squeo Acuña
Argentino 
1938 - 2006
Francisco Vicente Squeo Acuña, el Sacronte, alias "duende de la albahaca" nació en la ciudad de La Rioja el 27 de octubre de 1938.
Se recibió como mejor alumno en el colegio Joaquín V. González, promoción 1960. En ese mismo año codirigió el periódico Eco Estudiantil con Juan F. Deleonardi. En 1963 fue miembro fundador del núcleo de artes y letras Monoblock al Sur, Avellaneda, junto a Alfredo Carlino, Angélica Copetti y Walter Fumarola. Estudió abogacía en Córdoba y en La Plata, abandonando los estudios en 1964.
En ese año volvió a La Rioja y se quedó cuidando a su madre mientras realizaba la huerta de Santa Justina.
Durante los años 1965 y 1968 dirigió el periódico literario
Arauco. Abandonó luego La Rioja y se instaló en Buenos Aires. Colaboró en la revista Macedonio dirigida por J. C. Martini Real y Alberto Vanasco.
El 17 de diciembre de 1969 ofrece su primer recital de poemas en el Teatro del Centro acompañado por el concertista de guitarra Rodolfo Fernández Brac. Realizó recitales en la mayoría de los centros culturales del país.
Trabajó en la editorial corregidor corrigiendo numerosos libros de autores nacionales y extranjeros.
En 1967 recibió el primer premio en el certamen nacional sobre Felipe Varela y Pozo de Vargas en la provincia de San Juan.
Su primer libro, Cantos Cisandinos (Editorial Rayuela,1972), fue presentado por Alberto Vanasco. Diente de león (Milton, 1988), fue presentado en el Viejo Almacén con un breve festival.
Squeo Acuña es un poeta errátil, hacedor de comidas, labriego y entendido en fitoterapia. Sus poemas figuran en numerosas antologías nacionales y del exterior.
Falleció en Buenos Aires, a causa de un trágico accidente, el 11 de abril de 2006.
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| .: Obras de
Francisco Squeo Acuña |
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2004
El tallo de la memoria
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| .: Textos para leer de
Francisco Squeo Acuña |
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Colastine |
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El limonero florido |
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Calificación:
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| Comentarios de nuestros lectores -
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25/03/09 | 09:20: Héctor Pedreáñez Trejo dice:
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| Me he emocionado mucho al ver la edición de Escribirte en que se recuerda --como tenía que ser-- a mi amigo Francisco Squeo Acuña. Y no podía ser menos, si todas las veces que viajé a Buenos Aires conté con su presencia a mi lado para hablar de los dioses del Olimpo y de los "diablos" ocultos en las letras y, como también tuvo que ser, nunca nos negamos a esa charla amena y tendida, con versos intercalados,y con el delicioso sabor del vino compartido; de todos los amigos bohemios con quién hube tratado hasta entonces en Buenos Aires, el último de quien me despedía era del Sacronte: la última vez que estuve con él fue en el acto de presentación de su libro El tallo de la memoria... Recuerdo que, mientras recitaba uno de sus poemas, se acercó a mí y me colocó en la oreja derecha una ramita de albahaca, de unas cuantas que llevaba en un bolsillo, y con las que iba condecorando a sus amigos... Al día siguiente regresé a Caracas: venía rumiando estos versos de otro excelso poeta argentino: "Quien nos dirá de quien en esta casa, / sin saberlo, nos hemos despedido"... ¡Y ya ven! |
| hepete@yahoo.com |
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25/03/09 | 09:20: Héctor Pedreáñez Trejo dice:
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| Me he emocionado mucho al ver la edición de Escribirte en que se recuerda --como tenía que ser-- a mi amigo Francisco Squeo Acuña. Y no podía ser menos, si todas las veces que viajé a Buenos Aires conté con su presencia a mi lado para hablar de los dioses del Olimpo y de los "diablos" ocultos en las letras y, como también tuvo que ser, nunca nos negamos a esa charla amena y tendida, con versos intercalados,y con el delicioso sabor del vino compartido; de todos los amigos bohemios con quién hube tratado hasta entonces en Buenos Aires, el último de quien me despedía era del Sacronte: la última vez que estuve con él fue en el acto de presentación de su libro El tallo de la memoria... Recuerdo que, mientras recitaba uno de sus poemas, se acercó a mí y me colocó en la oreja derecha una ramita de albahaca, de unas cuantas que llevaba en un bolsillo, y con las que iba condecorando a sus amigos... Al día siguiente regresé a Caracas: venía rumiando estos versos de otro excelso poeta argentino: "Quien nos dirá de quien en esta casa, / sin saberlo, nos hemos despedido"... ¡Y ya ven! |
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