Mientras arribaba al caserío dormido sobre el valle, parecía sierpe enroscándose por el desértico vestido de la tarde.

   En resecas hojas y sobre pentagramas de silicio escribía el viento odas de desgarrada soledad.

   Perfumaban el aire nombres, el mutismo era un sudario que lo amortajaba vivo.

   El espejismo se le trepó a los ojos y harto, se estiró sobre el paraje.

   Al llamado, bajo la perforada túnica emprendió el regreso. Lánguido tizón que en su propia huella volvió  a zigzaguear.

 Centaura