Fragmentos de palomas arriban

desde el límite del alba,

vienen a nutrirse de mi cuerpo,

noble pan para su día.

Ya sujetada la rebelión del pecho,

siento que una ventisca de máscaras

ha comenzado,

sin darme tiempo a poner al reparo

el asombro del espejo.

Cuál mujer seré hoy...

La del aullido,

la fecunda,

la sombría,

la aromada.

Sin testigos palpo mi cuerpo

                               y miento que estoy.

La memoria escarba sus resabios.

Intenta encontrar su razón y desafiarme.

Los muros desgranan la prima hora,

libertos de su espejismo.

Yo, profética,

surjo de la mediocridad del silencio,

emancipada de lo providencial y lo terreno.

¿Alcanzaré mi crepúsculo

sorteando signos e imágenes de fuego?

Centaura