LA FUGA

El  frío  rebotaba en los muros del presidio

los reclusos arengan la pelea

con el vaho y frotar de manos.

 El corazón del perdedor hace un hoyo en el pecho

volando libre

al rededor del miserable edificio  

Los custodios abren fuego

tienen órdenes precisas de no dejar salir a nadie

con los ojos  salpicados

 hierran las balas.

Bajo el cielo gris

los chorros de sangre

manchan la ropa que cuelgan los presidiarios

en las azoteas del penal.

Por la tarde el director los reúne en el patio

desnudos,

cubren el cadáver de un hombre

que muestra una herida cardiácea

 y sonríe como madre recién parida.