EL ave de oro,

con su  pico de cristal

bosqueja la caza

del rostro de la que soy

y de la cual no puedo fugarme.

Me incita  con sus alas en desangre,

a salir del refugio

e ir  al encuentro de su esplendor,

desamarrada

                   mi piel de las pasiones.

Acecha.

Se agazapa  en las cornisas

                  de mis ojos y juega

a descifrar el acertijo de las lágrimas.

Lágrimas que jamás se desbordan,

que respetan la orilla,

que limitan,

que prefieren anegarse,

que jamás se animan a besar la playa.

Lágrimas que no cesan de libarme,

y es fallido mi intento de sobornarlas  

con brasas de su propia hoguera.

De memoria conocen las máscaras

y dónde el cubil del lenguaje que destierra.

Aguardar en secreto,

               hasta que mi silencio escriba

sobre un pentagrama de pájaros

las horas auténticas,

para dejarme ir (yo misma) 

sin despedirme,

de la que soy en el espejo.

Es la mujer del espejo 

              -la inhabitada- 

la que se niega a creer,

que hay momentos

que jamás regresan.

BEATRIZ  TERESA BUSTOS