Domingo tipo...

Domingo... tipo diez de la mañana.
El monstruo de hierro y hormigón
comienza a abrir sus ojos lentamente.
Una radio que habla, un pedo que no calla...
y el sol tímidamente en las ojeras.
Silbidos de gorriones fugitivos,
aromas de estofados aromados,
rumor de calle solitaria, adoquinada,
y en cada esquina un encuentro inesperado.
Domingo... placidez del hastío.
Domingo... casi un día vacío.
La brisa perezosa que no llega
y el cálido sopor de no hacer nada.
Mi noche se nota en el cuarto
de sábanas revueltas de un mal sueño.
Mi noche se nota en la cara
de eterna soledad de madrugada.
Domingo... espera lenta de un lunes tramposo.
De un lunes de volver al mismo infierno.
De un lunes corajeado a contra cuerpo
porque el fervor de juventud ya se ha acabado.
Domingo sin fútbol... porque no lo quiero;
sin plazas... porque ya no hay juegos;
sin todo... porque ya no tengo.
No tengo ganas de cruzar sonrisas,
de cruzar miradas, de esquivar cagadas.
No tengo ganas de domingos nuevos
donde todo es viejo, donde no hay misterios.
Domingo a solas... como fueron mis domingos
desde el día que he perdido la alegría.
¡Alegría...! Quién pudiera retornar a la alegría
si ahora Buenos Aires ya no es mía.
No es mía ni es de nadie.
Ni siquiera es Buenos Aires.
Hoy sólo es descontrol por todas partes.
Se ha dejado entreverar en la malicia
libertina que produce la codicia.
Domingo... para qué sirve el domingo
si no puedo ya cambiar este destino.
Debe un día más de mis semanas
enterradas con los restos de mis ganas.
Domingo... antesala de un lunes... lo mismo...
Solamente un día más hacia el abismo.

Juan Carlos Martínez
(Blog Mis tangos)